Редко когда бывает так плохо. Болезнь подкрадывается во сне и цепко хватает холодными и влажными лапками. Подскакивает температура и накатывает омерзительная слабость. А что хуже всего - моментально приходит душевная усталость. И миллион дел не вызывает желания закатать рукава, и чудесная (вроде бы любимая) погода только будит неясную тоску, выискивает воспоминания, от которых внутри что-то съеживается и болезненно чернеет как от кислоты.
Тем временем, когда ты вяло шевелишь губами в трубку, прямо-таки ощущая как тяжело бухает сердце, перед внутренним взором проходят какие-то обрывки слов, мыслей, то лица, то пейзажи из далекого детства. Трудно и неправильно ждать, когда же пройдет время - его мало, безумно, неправильно мало. А ты его торопишь и подгоняешь, ожидая момента, когда можно будет лечь спать или найти себе дело, будто тех, что есть - не хватает.
Хочу в отпуск. Я поеду на природу и куплю овощей. Я буду сидеть на полянке и нюхать болгарский перец. И ветер будет уже осенним и холодным, а я - свободной. И ничего никому не буду должна.