Чертова весна. Она рвет душу если не напополам, то на почти равные части. Она зовет рисовать, сует в руки карандаш и подпихивает к бумаге. Когда ни черта не выходит, она требует, что бы ты пела, от боли ли, от счастья - не важно. Когда ты понимаешь, что нет той песни, что помогла бы, она смеется и показывает тебе небо. Ты отворачиваешься и смотришь вглубь квартиры, а там нет ничего, чтобы спасло тебя от этой голубой пропасти над головой. Ты берешь в руки шляпу, гладишь хвост и проводишь пальцами по полям. Почему раньше ты был лихой ковбой, а теперь шут в ковбойской шляпе с лисьим хвостом?
Весна, весна... как же я тебя ненавижу!